Teil IV: Der Brief
Der nächste Durchbruch gelang einem alten Zeichenlehrer.
Frau Whitaker rief an und fragte, ob ich mich noch an den Sommeraufenthalt in Chicago erinnern könne, für den ich mich mit siebzehn Jahren beworben hatte.
Ich erinnere mich daran, wie sehr ich es mir gewünscht habe. Ich erinnere mich daran, dass ich nie akzeptiert wurde. Ich erinnere mich daran, dass meine Mutter mir sagte, dass diese Programme hauptsächlich Mädchen aus besseren Familien bevorzugten.
Frau Whitaker teilte mir mit, dass ich angenommen wurde. Ein Vollstipendium. Unterkunft inklusive.
Ich habe den Brief nie erhalten, da er an die Privatadresse geschickt wurde.
Ich bin direkt zum Haus meiner Eltern gefahren.
Die Schublade mit dem Krimskrams war noch halb offen. Mein altes Armband lag noch darin. In der Schublade darunter, unter Speisekarten und leeren Stiften, lag der Umschlag. Offen. Versteckt. Von allen vergessen, außer von demjenigen, der dafür sein Leben gelassen hatte.
Ich hielt den Zulassungsbescheid in der Hand und sah meine Mutter an.
Sie sagte: „Wir hatten eigentlich vor, es Ihnen zu sagen.“
Mein Vater meinte, Chicago sei unpraktisch. Claire sagte, sie habe wohl vergessen, mir den Brief zu geben. Dann meinte sie, es sei wahrscheinlich besser so, denn wenn ich hingegangen wäre, wäre ich unerträglich zurückgekommen.
Es gibt Momente, in denen die Traurigkeit verschwindet und Klarheit Platz macht.
Das war eins.
Sie haben mich nicht übersehen. Sie haben mich ganz sicher wahrgenommen. Und dennoch haben sie sich für sie entschieden.
