Ich nickte erneut, meine Brust schmerzte.
An diesem Nachmittag rief ich meine Mutter an und umklammerte den Hörer so fest, dass meine Knöchel weiß wurden. „Mama, kannst du vorbeikommen? Sofort. Bitte.“
Zwanzig Minuten später tauchte sie auf, die Lippen schmal zusammengepresst, der Blick stechend, als sie hereinkam. Sie warf mir kaum einen Blick zu, bevor ihr Blick auf die Schachtel auf dem Tisch fiel.
„Was ist los, Tanya? Geht es den Mädchen gut?“
„Nein, den Mädchen geht es gut“, antwortete ich. Ich schob ihr das Foto und den Brief zu. „Ich habe sie unter Mr. Whitmores Apfelbaum gefunden.“
Sie griff nach dem Foto.
„Warum hast du in seinem Garten gegraben?“
„Er hat mich darum gebeten. Nach der Beerdigung erhielt ich einen Brief. Er wollte, dass ich die Wahrheit erfahre.“
Ich beobachtete ihren Gesichtsausdruck beim Lesen. Ich sah, wie die Farbe aus ihrem Gesicht wich.
Sie umklammerte den Brief, ihre Stimme kaum hörbar. „Woher … wie lange weißt du das schon?“
„Erst seit gestern. Warum, Mama? Warum hast du mir nie etwas gesagt?“ Meine Stimme zitterte, obwohl ich mich bemühte, sie zu beruhigen. „Du hast ihn die ganze Zeit direkt nebenan wohnen lassen.“
Sie sank in einen Stuhl, Tränen glänzten in ihren Augen.
„Ich war neunzehn. Meine Eltern sagten, er würde mein Leben ruinieren. Sie stellten mich vor die Wahl: dich behalten oder ihn. Sie drohten, mich rauszuschmeißen, uns alle zu beschämen. Ich… ich tat, was sie verlangten.“
„Du hast ihn also ausgelöscht? Ihretwegen?“ Mein Puls raste, als ich fortfuhr. „Er hat alles verpasst. Meine Geburtstage, meine Schulabschlüsse … Hast du jemals darüber nachgedacht, was das mit mir gemacht hat? Oder mit ihm?“
Ihre Schultern zitterten.
„Ich dachte, ich würde dich beschützen. Ich dachte, wenn ich ihn von dir fernhalte, hättest du ein besseres Leben. Ein normales Leben, mit der Unterstützung meiner Eltern.“
Ich schüttelte den Kopf, Wut und Trauer vermischten sich in mir.
„Du hast es getan, um dich selbst zu schützen, Mama. Du hast die Wahrheit vergraben und mich direkt daneben leben lassen, ohne dass ich es wusste.“
Sie wischte sich die verschmierte Wimperntusche ab.
„Es tut mir leid, Schatz. Wirklich. Ich dachte, ich könnte es verschwinden lassen.“
„Man kann jemanden nicht für immer begraben, Mama. Nicht wirklich. Es kommt immer wieder hoch – das hast du mir beigebracht. Mein Vater hat dir auch einen Brief hinterlassen.“
Ich klopfte gegen den versiegelten Umschlag, der auf dem Tisch lag.
„Du kannst es der Familie sagen, Mama, oder ich werde seine Worte am Samstag beim Abendessen laut vorlesen.“
Sie fing an zu weinen, aber ich rührte mich nicht.
