Teil 4: Das Inventar des Schweigens
Um 14:00 Uhr herrschte in der Chefetage eine Stille wie auf einem Kirchhof an einem Dienstagnachmittag.
Das hektische Geschrei war verstummt. Die hochbezahlten Berater hatten ihre Lederaktentaschen gepackt und waren durch die Hinterausgänge verschwunden, wobei sie die Lobby mieden, wo Arthur Tennants bronzefarbene Stiefel noch immer im Nachmittagslicht glänzten. Martin Vale war fort, nicht vom Sicherheitspersonal des Unternehmens, sondern von zwei wortkargen Männern in dunklen Anzügen, die den Treuhandfonds vertraten, hinausbegleitet worden. Sie trugen seine persönlichen Gegenstände in einer Plastiktüte, da niemand einen Karton für ihn entbehren konnte.
Ich bin allein mit dem privaten Aufzug wieder in den achten Stock hinaufgefahren.
Die Türen glitten mit einem leisen, teuren Seufzer auf. Das gesamte Stockwerk war leer. Die Leute drängten sich in kleinen Grüppchen an den Wasserspendern, flüsterten und warfen immer wieder Blicke zu meinem alten Schreibtisch am Eckfenster.
Nina saß an ihrem Arbeitsplatz, die Finger über der Tastatur. Als sie mich aus dem Aufzug steigen sah, sprang sie so schnell auf, dass ihr Stuhl mit einem lauten Klappern nach hinten umkippte.
Ich hob lächelnd die Hand. „Lass es, Nina. Die Schwerkraft wird das schon regeln.“
Sie eilte hinüber, ihre Augen glänzten vor einer Mischung aus Entsetzen und wildem, unverfälschtem Triumph. „Clara. Die Rechtsabteilung ist unten. Die Bankvertreter warten in Konferenzraum B. Sie haben die roten Ledermappen mitgebracht.“
„Ich weiß“, sagte ich und ging langsam über den Teppich. Ich blieb an meinem alten Schreibtisch stehen. Der Karton war verschwunden – jemand hatte ihn nervös im Abstellraum versteckt. An seiner Stelle lag mein silberner Füllfederhalter ordentlich auf einem sauberen Blatt dickem Papier.
„Werden wir rausgeworfen?“, fragte Nina mit kaum hörbarer Stimme. „Die Lagerhallen … werden wir geschlossen?“
Ich nahm den silbernen Stift in die Hand und spürte sein vertrautes, kühles Gewicht unter meinen Fingern. Es war derselbe Stift, den mir mein Großvater vor neunzehn Jahren gegeben hatte, als ich ihm in diesem Zimmer gegenübersaß, frisch von der Universität, in einem viel zu großen Blazer und mit panischer Angst vor meinem eigenen Schatten.
„Unterschreib niemals etwas im Zorn, Clara“, hatte er mir gesagt und dabei mit dem Fass gegen die Maserung des Eichentisches geklopft. „Und zeig niemals Macht, bevor sie einen Zweck erfüllt. Menschen, die schreien, sind meist innerlich leer. Wer die Bücher führt, muss niemals die Stimme erheben.“
„Wir machen hier nichts still, Nina“, sagte ich und blickte durch die bodentiefen Fenster auf die weitläufigen grauen Betonflächen unserer Laderampen, wo sich die Fernlaster für die Nachmittagsschicht einreihten. „Die Lkw müssen weg. Die Lohnabrechnung muss bis Freitag abgeschlossen sein. Das Einzige, was sich hier ändert, ist die Verschwendung an der Spitze.“
Ich drehte mich um und blickte auf die Reihe leerer, gläserner Büros, in denen Martin und seine Beraterkumpane sechs Monate lang damit verbracht hatten, Liegestühle auf einem sinkenden Schiff neu anzuordnen.
„Rufen Sie den Lagerleiter an“, wies ich an, meine Stimme durchdrang klar das leise Summen der Klimaanlage. „Sagen Sie ihm, er soll nach oben kommen.“
Nina blinzelte. „Bill? Der, der heute Morgen aussah, als ob er Martin am liebsten eine reinhauen wollte?“
„Genau der“, lächelte ich und steckte den silbernen Stift in meine Jackentasche. „Sag ihm, wir müssen über eine Modernisierung der Führungskultur sprechen – angefangen bei jemandem, der tatsächlich weiß, wie man einen LKW belädt.“
