TEIL 1: NACH ACHTZEHN JAHREN ENTLASSEN
Julian Whitaker musterte mich, als wäre ich nichts weiter als ein ausrangierter Stuhl, den sein Vater vergessen hatte zu entsorgen. Nach achtzehn Jahren Pflege für Herrn Whitaker entließ mich Julian mit vierhundert Dollar und wies mich an, das Grundstück noch vor Sonnenuntergang zu verlassen. Drei Tage später rief der Anwalt seines Vaters an, und was er mir mitteilte, brach mir fast das Herz. An diesem Morgen strömte Sonnenlicht durch die hohen Fenster des Whitaker-Anwesens, als ich frische Lilien auf den Flurtisch stellte.
Herr Whitaker hatte sich immer Blumen im Haus gewünscht, und ohne ihn wirkte die Villa schmerzlich leer. Ich hatte fast zwanzig Jahre zuvor angefangen, für ihn zu arbeiten, als er bereits Witwer war. Irgendwann waren wir zu einer ungewöhnlichen Zweierfamilie geworden. Als meine Tochter starb, saß er still neben mir auf der Küchenbank. Er gab mir keine Ratschläge oder oberflächlichen Trost. Er blieb einfach da, weil er verstand, dass Trauer manchmal Gesellschaft braucht, keine Worte. Jeden Montag fragte er nach meinem Enkel.
„Wie geht es Danny, Marta? Zeichnet er immer noch diese Raumschiffe?“
„Das ist er, Sir. Jetzt kommen noch Außerirdische dazu.“
„Gut. Sag ihm, ich möchte einen sehen.“
Eine Woche vor Mr. Whitakers Tod zeichnete Danny ihm eine Rakete, umgeben von grünen Aliens. Mr. Whitaker klebte sie selbst an den Kühlschrank. Ich erinnerte mich an diesen Moment, als die Haustür zuschlug und Julian ins Foyer trat. Ich hatte Mr. Whitakers Sohn in den achtzehn Jahren nur wenige Male getroffen. Sein Vater saß jeden Sonntagabend in der Nähe des Telefons und wartete auf Anrufe, die fast nie kamen. Julian blickte mich an, ohne mich zu erkennen.
„Es ist Mary, nicht wahr? Oder Mara?“
„Marta, Sir.“
„Gut. Ich habe die Angelegenheiten meines Vaters geprüft. Wir treffen uns in zehn Minuten im Arbeitszimmer.“
Er ging weg, bevor ich antworten konnte. Mr. Whitaker hatte mir einst versprochen, dass ich immer gut versorgt sein würde, aber ich hatte angenommen, er tröstete lediglich eine alternde Haushälterin. Ich richtete meine Schürze und betrat das Arbeitszimmer, wo Julian hinter dem Schreibtisch seines Vaters stand und mit einem weißen Umschlag gegen seine Handfläche klopfte.
„Ich fasse mich kurz. Wir benötigen Ihre Dienste nicht mehr.“
„Ich verstehe das nicht. Dein Vater sagte, ich hätte hier immer einen Platz.“
„Mein Vater ist tot.“
Seine Worte trafen mich härter, als ich erwartet hatte. Er schob den Umschlag über den Schreibtisch.
„Da sind vierhundert Dollar drin. Eine Woche Abfindung. Mehr als die meisten Haushälterinnen bekommen.“
„Meine Position?“
„Du bist eine Angestellte, Marta, keine Familie. Ich will, dass du bis Sonnenuntergang weg bist.“
Achtzehn Jahre voller Mahlzeiten, Medikamente, einsamer Urlaube und nächtlicher Gespräche waren auf vierhundert Dollar geschrumpft. Ich fragte, ob ich das kleine Radio mitnehmen dürfe, das ich in der Speisekammer aufbewahrte. Julian sagte, ich könne alles mitnehmen, was mir wirklich gehöre. Nahe dem Fenster hing ein gerahmtes Foto des Herrenhauses im Sonnenuntergang. Mr. Whitaker hatte es mir Jahre zuvor geschenkt.
