Ihre Gesichter.
Ihr Haar.
Wie Emily sie vor dem Staub geschützt hatte, der von der anderen Straßenseite herüberwehte.
Am nächsten Morgen engagierte ich einen Privatdetektiv namens David Reynolds.
„Finde alles“, sagte ich zu ihm.
Drei Tage später rief er an.
Seine Stimme klang anders.
Ernst.
Betroffen.
„Michael“, sagte er leise, „du musst dich setzen.“
Ich hatte ein flaues Gefühl im Magen.
„Was haben Sie gefunden?“
Vor elf Monaten, als sie schwanger war, wurde Emily in ein Krankenhaus in der Region eingeliefert.
Ich erstarrte.
Schwanger.
Vor elf Monaten.
Diese Zeitleiste jagte mir einen Schauer über den Rücken.
Sie hat Sie als ihren Notfallkontakt angegeben.
“Was?”
Sie gab Ihre private Nummer. Ihre Büronummer. Ihre Festnetznummer.
Ich umklammerte das Telefon in meiner Hand.
Ich habe nie etwas erhalten.
“Ich weiß.”
In der Schlange herrschte Totenstille.
Dann sprach David erneut.
Weil jemand dafür bezahlt hat, dass die Aufnahmen entfernt werden.
Ich konnte nicht mehr atmen.
Ich habe die Dokumente gesendet.
Wenige Sekunden später erschien eine E-Mail.
Meine Hände zitterten, als ich es öffnete.
Am Ende der Zahlungsautorisierung erschien ein Name.
