Ihr Mann stand hinter ihr. Er war erschöpft, die Schultern hingen, die Augen wirkten eingefallen. Schweigend führte er sie in den hinteren Raum. Ein Zimmer, das in einen Behandlungsraum umgewandelt worden war, mit Geräten und Schläuchen. Und dort, im Bett, lag der kleine Junge – viel blasser, viel gebrechlicher.
Auf dem Nachttisch stand ein Glas gefüllt mit winzigen, handgefalteten Papiersternen.
„Er macht es jedes Mal, wenn die Schmerzen zu groß werden“, murmelte ihr Mann. „Er glaubt, wenn er es tausendmal schafft, wirst du ja sagen.“
Diese Worte trafen sie mitten ins Herz.
“Ich wusste, dass du zurückkommen würdest.”
Das Kind öffnet die Augen. Als sie sie erkennt, erhellt ein zerbrechliches Lächeln ihr müdes Gesicht.
— Ich wusste, dass du zurückkommen würdest. Du kommst immer zurück.
Sie nähert sich ihm sanft und nimmt seine kleine Hand in ihre.
— Ich bin jetzt hier. Ich gehe nicht mehr weg.
Dann wendet sie sich ihrem Mann zu:
— Liegen wir noch innerhalb der Fristen?
— Ja, aber wir müssen schnell handeln.
Sie drückt die Finger des Kindes.
— Dann rufen Sie die Ärzte an. Das werde ich tun.
Großzügigkeit bemisst sich nicht an der Blutsverwandtschaft, sondern an der Entscheidung, die man trifft, wenn es wirklich darauf ankommt.
