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Mike saß am Fenster. Stella nahm den mittleren Platz ein, und ich saß am Gang und tat so, als bemerke ich nicht, wie oft sie seine Gesichtsfarbe musterte.
Eine Flugbegleiterin namens Dana brachte ihm Apfelsaft in einem Plastikbecher.
„Sagen Piloten wirklich ‚Roger‘?“, fragte Mike.
“Manchmal.”
„Haben sie Schlüssel?“
„Ich werde nachfragen“, sagte sie.
„Können Flugzeuge müde werden?“
Dana warf mir einen Blick zu, bevor sie antwortete. „Nicht, wenn sie wissen, wohin sie gehen.“
Mike lächelte.
Dann ertönte die Stimme des Kapitäns aus den Lautsprechern.
„Meine Damen und Herren, hier spricht Kapitän Harris. Wir fliegen in einer Höhe von 35.000 Fuß und erwarten einen ruhigen Flug nach Los Angeles.“
Mike sah enttäuscht aus.
„Er hat nicht ‚Roger‘ gesagt.“
Der Kapitän fuhr fort.
„Wir haben heute auch einen besonderen Gast bei uns. Mike, auf Platz 12A, ich hoffe, Sie genießen Ihre Reise bisher.“
Mein Sohn erstarrte, den Strohhalm noch zwischen den Lippen.
Die Passagiere begannen, sich uns zuzuwenden.
Mike senkte den Becher.
„Er kennt meinen Platz.“
Dana stand lächelnd in der Nähe der vorderen Kombüse.
Kapitän Harris fuhr fort.
„Mike, bevor wir landen, gibt es da eine Sache an dieser Reise, von der du und deine Eltern noch nichts wisst.“
Stellas Finger umklammerten meine fester.
Ich blickte zu Dana, aber ihr Gesichtsausdruck verriet nichts.
Die Anschnallzeichen waren aus, dennoch herrschte absolute Stille in der gesamten Kabine.
„Passagiere, bitte greifen Sie unter Ihren Sitz. Sie finden dort einen kleinen gefalteten Zettel in der Tasche der Rettungsweste.“
Die Menschen beugten sich nach vorn.
Das Geräusch von raschelndem Papier hallte durch das Flugzeug.
Ich griff unter meinen Sitz und fand ein quadratisches Stück weißen Karton.
Jemand hatte mit blauen Wachsmalstiften ein Flugzeug auf die Vorderseite gemalt. Ein Flügel war größer als der andere, und drei runde Fenster schwebten über dem Rumpf.
Ganz oben stand:
BORDKARTE ZU EINEM BESSEREN ORT.
Es gab keinen Namen.
Kein Ziel.
Keine Erklärung.
Mike entfaltete seine eigene Karte.
Sein unbeschwertes Lächeln verschwand.
„Die habe ich gemacht.“
Stella drehte sich zu ihm um.
“Was?”
Der Kapitän begann eine Geschichte zu erzählen.
Monate zuvor hatte ein kleiner Junge namens Nolan auf einer pädiatrischen Onkologiestation in einem anderen Bundesstaat aufgehört zu sprechen.
Er verweigerte die Nahrungsaufnahme.
Er wehrte sich gegen die Krankenschwestern, wann immer sie seinen Infusionsschlauch berührten.
Seine Mutter saß jeden Nachmittag neben ihm und hielt ihm ein Sandwich hin, das er nie anrührte.
Eines Tages schleppte dann ein anderer Patient seinen Infusionsständer in Nolans Zimmer.
Bei dem Patienten handelte es sich um Mike.
Mike starrte auf die Bordkarte in seinen Händen.
Kapitän Harris fuhr fort.
Mike hatte Buntstifte und gefaltetes Papier mitgebracht. Er setzte sich auf den Boden und zeichnete zwei ungleichmäßige Flugzeuge.
Dann reichte er eines an Nolan weiter.
„Stell dir vor, wir wären schon im Urlaub“, flüsterte er.
Er hat Nolan nicht dazu aufgefordert, mutig zu sein.
Er hat nicht versprochen, dass die Medikamente die Schmerzen lindern würden.
Er fragte lediglich, wohin sie gehen sollten.
Nolan zeigte zur Decke.
„Der Mond“, hatte er gesagt.
Es war das erste Wort, das er seit drei Tagen gesprochen hatte.
Mike sah uns an.
„Ich erinnere mich an ihn.“
Ich erinnerte mich auch an ihn.
Ich erinnerte mich an den dünnen Jungen im Zimmer neben Mikes. Ich erinnerte mich daran, wie überall im Flur Papier verstreut lag und ich eine Krankenschwester fragte, warum plötzlich jedes Kind eines bei sich trug.
Sie hatte gelächelt.
„Reisedokumente“.
Ich war zu erschöpft, um noch etwas anderes zu fragen.
Kapitän Harris erklärte, dass am nächsten Tag ein anderes Kind einen Pass wollte.
Dann noch einer.
Bald schon hielten die Krankenschwestern Buntstifte auf der Station bereit. Vor schmerzhaften Behandlungen erhielten die verängstigten Kinder Bordkarten für Strände, Schlösser, Dinosaurierparks und Fantasieplaneten, von denen kein Erwachsener je gehört hatte.
Die Pässe konnten den Schmerz der Nadeln nicht lindern.
Sie gaben den Kindern einfach einen anderen Ort, an den sie ihre Gedanken richten konnten.
Mike lehnte sich zum Gang hin.
„Das war einfach unser Spiel.“
Der Kapitän schien ihm direkt zu antworten.
„Mike hat nie begriffen, was er da angerichtet hatte.“
Eine Kinderkrankenschwester hatte die Geschichte einer Freiwilligen erzählt. Diese Freiwillige leitete sie an eine Wohltätigkeitsorganisation weiter, die mit Fluggesellschaften verbunden ist, die Familien mit Kinderwunsch befördern.
Die Flugbesatzungen hörten von dem kleinen Jungen, der Bordkarten verteilte, bevor er selbst jemals in ein richtiges Flugzeug gestiegen war.
Dann kam der Teil, den keiner von uns kannte.
„Seit mehreren Monaten“, fügte Kapitän Harris hinzu, „befindet sich in jedem Flug, der im Rahmen unseres Programms Wish durchgeführt wird, eine handgefertigte Bordkarte im Cockpit.“
Dana öffnete die Cockpittür nur so weit, dass sie ein laminiertes Blatt Papier anheben konnte.
Selbst aus zwölf Reihen Entfernung konnte ich das verblasste blaue Flugzeug noch erkennen.
„Es erinnert uns daran, dass Hoffnung oft schon vor dem Start beginnt“, sagte der Kapitän.
Ich lehnte mich gegen die dünne Kopfstütze zurück, völlig überwältigt von seinen Worten.
Die Tradition hatte sich über unser Krankenhaus hinaus verbreitet.
Über die Kinder hinaus, die Mike kannte.
Weit über alles hinaus, was er sich hätte vorstellen können, während er die Buntstifte auf seinen Knien balancierte.
„Als unsere Crew die heutige Passagierliste erhielt und Mikes Namen sah, kontaktierte einer unserer Koordinatoren seine Krankenschwestern.“
Dana schritt langsam den Gang entlang.
Sie hielt ein Foto in beiden Händen.
Das Bild zeigte eine mit Papierbordkarten bedeckte Pinnwand im Krankenhaus. Darunter standen Kinder in Masken und Pyjamas.
In der Mitte stand Nolan.
Er hielt den Mondpass in der Hand, den Mike gezogen hatte.
Die Stimme des Kapitäns wurde leiser.
„Heute hat zum ersten Mal jeder Passagier auf einem dieser Flüge einen Pass bei sich gehabt.“
Um uns herum hielten Fremde die kleinen Zettel in ihren Schoß.
Ein Mann auf der anderen Seite des Ganges nahm seine Brille ab und putzte sie mit seinem Hemd.
Die Frau hinter uns presste ihren Ausweis an ihren Mund.
Ein Teenager in der Nähe des Fensters weinte offen.
Mike schien von ihren Gesichtsausdrücken verängstigt zu sein.
„Habe ich sie traurig gemacht?“
Stella drehte sich so schnell zu ihm um, dass sich ihr Sicherheitsgurt festzog.
„Nein, Liebling.“
„Warum weinen sie dann?“
Ich habe versucht, zu antworten.
Ich konnte nicht.
Kapitän Harris antwortete für mich.
„Mike, manchmal weinen Menschen, wenn sie feststellen, dass die Welt freundlicher ist, als sie dachten.“
In der Kabine herrschte Stille.
Dann fügte er hinzu: „Du fliegst schon viel länger mit uns als heute, mein Junge.“
Der Applaus begann im hinteren Bereich des Gebäudes.
Es kam nicht zu einer Explosion in der Kabine.
Stattdessen glitt es sanft von Reihe zu Reihe, als wolle niemand meinen Sohn erschrecken.
Mike hob eine Hand.
