„Ich habe es nie vergessen.“
Die Frau neben uns hatte offenbar genug.
„Dieses Wiedersehen ist schön, aber ich gehe.“
Alaric wandte sich ihr zu.
“Ja, das sind Sie.”
Er gab dem Kellner ein Zeichen.
Die Tür war unverschlossen.
Die Frau griff nach ihrer Handtasche.
Doch bevor sie ging, warf sie noch einen Blick zurück auf ihre Mutter.
„Ich bin nach wie vor der Meinung, dass man sich nicht beleidigt fühlen sollte, wenn einem jemand die Wahrheit sagt.“
Mama stand auf.
Jahrelang hatte ich beobachtet, wie sie Konfrontationen aus dem Weg ging.
Ich hatte beobachtet, wie sie so tat, als würden sie die grausamen Kommentare nicht stören.
Ich hatte beobachtet, wie sie langsam von Orten verschwand, die sie früher gern besucht hatte.
Doch diesmal schrumpfte sie nicht.
Sie sah die Frau direkt an.
„Sie wissen gar nichts über meinen Gesundheitszustand.“
Die Frau spottete.
„Ich kann genug sehen.“
„Nein“, antwortete Mama ruhig. „Du kannst meinen Körper sehen. Das ist nicht dasselbe.“
Es kehrte wieder Stille im Raum ein.
„Sie wissen nicht, welche Medikamente ich nehme. Sie wissen nicht, was ich durchgemacht habe. Sie wissen nicht, was mein Arzt sagt. Sie wissen gar nichts über mein Leben.“
Die Frau versuchte, ihn zu unterbrechen.
Mama fuhr fort.
„Und selbst wenn Sie alles über meinen Gesundheitszustand wüssten, würden Sie mir nicht helfen, indem Sie einen Fremden öffentlich demütigen.“
Sie hielt inne.
„Das würde dich trotzdem grausam machen.“
Niemand im Restaurant verteidigte die Frau.
Sie murmelte etwas, drehte sich um und ging hinaus.
Die Tür schloss sich hinter ihr.
Mama setzte sich sofort hin.
Ihre Hände begannen zu zittern.
Ich griff über den Tisch.
„Du warst unglaublich.“
Sie lachte nervös, während sich ihre Augen mit Tränen füllten.
„Ich hatte Todesangst.“
„Man kann gleichzeitig verängstigt und mutig sein.“
Alaric zog den leeren Stuhl neben uns heraus.
“Darf ich?”
Mama nickte.
Wir drei saßen einige Augenblicke lang schweigend da.
Dann betrachtete Alaric das unfertige Tiramisu.
„Das ist alles, was Sie bestellt haben?“
„Es kam vor dem Abendessen.“
Er hob eine Augenbraue.
Die Mutter zuckte mit den Achseln.
„Ich bin fünfundsechzig.“
Alaric lachte.
„Das klingt ganz nach dir.“
Ich schaute mich um.
„Das ist also wirklich Ihr Restaurant?“
„Seit dreiundzwanzig Jahren.“
Mama musterte langsam den Raum.
„Du hast es tatsächlich getan.“
“Letztlich.”
Dann zeigte Alaric auf die Wand hinter uns.
“Sehen.”
Wir drehten uns um.
Mehrere gerahmte Fotografien hingen unter dem warmen Licht.
Auf einem der Bilder war ein deutlich jüngerer Alaric in einer beengten Küche zu sehen.
Neben ihm stand eine junge Frau mit dichtem braunem Haar und einem breiten Lächeln.
Meine Mutter.
Ich ging näher heran.
Unterhalb des Fotos befand sich eine kleine Messingplakette.
Es hieß:
FÜR MOLLY, DIE MIR SAGTE, ICH GEHÖRE IN EINE KÜCHE, BEVOR ICH ES SELBST GLAUBTE.
Mama starrte es an.
„Du hast das behalten?“
“Natürlich.”
Ihre Augen füllten sich erneut mit Tränen.
Teil 3:
