Von diesem Moment an herrschte Stille in der Wohnung. Der Fernseher lief, aber er füllte die Stille nicht. Stanisławs Tasse stand im Schrank; sein Pullover hing seit Monaten über einer Stuhllehne. Krystyna ging nicht mehr aus, um Leute zu besuchen. Nicht, weil sie sie nicht mochte. Sie hatte einfach nicht mehr die Kraft, die Frage zu beantworten: „Wie geht es dir?“ An einem Samstag flog die Tür auf, und ihr Enkel Michał kam mit einem großen Karton in den Flur. „Oma, versprich mir, dass du erst nachschaust und erst dann anrufst.“ „Michał, ich kenne dich doch. Was hast du denn?“ Ein leises Quietschen kam aus dem Karton. Krystyna wich zurück. Michał stellte den Karton auf den Teppich. Darin saß ein kleiner, rot-weißer Welpe mit rundem Bauch und Augen, die die Welt anzuflehen schienen. „Das ist Tosia. Aus der Aufzuchtstation. Sie ist vier Monate alt.“ »Bist du verrückt? Ein Hund? Für mich? In dem Alter?« »‚Genau für dich.‘ ‚Ich kann die Treppe kaum runtergehen.‘ ‚Weil du nicht runterkommst. Oma, du bist tot. Du wartest nur darauf, dass der Tag vorbeigeht.‘ Krystyna wollte ihn anschreien, aber die Worte blieben ihr im Hals stecken.
Inzwischen kletterte Tosia aus der Box, näherte sich zögernd und legte ihre Pfote auf ihren Pantoffel. Dann leckte sie sich den Finger. „Ach, du kleiner Schelm“, flüsterte Krystyna. Die ersten Tage waren voller Verwirrung. Tosia kaute an ihren Socken, schleppte ein Kissen durch den Flur, bellte den Staubsauger an und schlief plötzlich an den unmöglichsten Orten ein. Krystyna tat missmutig. „Schau sie nicht so an. Ich gebe die Couch nicht her.“ Nach einer Woche kaufte sie ihr eine weiche Decke. Nach zwei Wochen sprach sie beim Kochen mit ihr. Nach drei Wochen musste sie sich eingestehen, dass sie zum ersten Mal seit Stanisławs Tod morgens ohne schwere Last aufwachte. Tosia brauchte Auslauf. Anfangs ging Krystyna allein nach draußen. Sie stand neben dem Käfig und wartete, bis das kleine Tier sich erleichterte. Doch Tosia wuchs, angezogen vom Park, den Bäumen und den anderen Hunden.
Die Tierärztin sagte bestimmt: „Krystyna, der Hund braucht Auslauf. Und du brauchst Sonnenlicht. Geh bitte in den Park. Langsam, aber jeden Tag.“ Und so begannen die morgendlichen Ausflüge. Der Park kam Krystyna fremd vor. Neue Bänke, Wege, ein Spielplatz. Zuerst wusste sie gar nicht, wohin sie schauen sollte. Dann traf sie eine Frau mit einem Dackel, einen Mann mit einem Labrador, ein junges Mädchen mit einem Mischlingshund, der eine traumatische Vergangenheit hatte. Zuerst nickte sie nur. Später antwortete sie. Dann fragte sie, wie der Hund geschlafen hatte, ob er gefressen hatte, ob er immer noch Angst vor Fahrrädern hatte. Zwei Monate später sah Michał seine Großmutter in einem dunkelblauen Mantel, die Haare ordentlich frisiert. „Oma, gehst du irgendwohin?“ „In den Park.“ „So elegant?“ „Was, soll ich etwa Krähen verscheuchen?“ Michał lachte, aber seine Augen waren feucht.
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