Mein Magen verkrampfte sich.
“Was ist passiert?”
Es folgte eine lange Stille.
Ich konnte nicht sprechen.
Knapp eine Woche zuvor hatte Nancy uns Kaffee serviert.
Nun war sie fort.
Die Beerdigung wurde kurzfristig organisiert.
Alle, die Nancy gekannt hatten, kamen, um sich zu verabschieden.
Nach dem Gottesdienst bat Pete George und mich, noch ein paar Minuten zu bleiben.
Nachdem die anderen gegangen waren, sah er völlig erschöpft aus.
Ich finde es schrecklich, so etwas zu fragen.
George sagte nichts.
Ich habe nicht genug Geld, um die Beerdigung zu bezahlen.
Keiner von uns beiden hat geantwortet.
Pete nannte den Betrag.
Es war ein höherer Betrag als jeder andere, den er je zuvor verlangt hatte.
Mir wurde übel.
Ein Teil von mir wollte ablehnen.
Ein anderer Teil konnte sich nicht vorstellen, einem Mann an dem Tag, an dem er seine Frau beerdigte, irgendetwas zu verweigern.
George schloss die Augen.
Dann fragte er leise: „Wann brauchen Sie es?“
Er sah mich an.
Ich nickte kurz.
Keiner von uns beiden wollte Pete noch einen Dollar leihen.
Aber wie könnten wir jemandem etwas abschlagen, der gerade den Menschen verloren hat, den er liebte?
Also gaben wir ihm das Geld.
Eine Woche nach der Beerdigung rief Pete erneut an.
Am nächsten Nachmittag fuhren wir zu seinem Haus.
Er war noch nicht zurückgekehrt.
„Ich muss mich mit dem Anwalt treffen“, erklärte er am Telefon.
Der Schlüssel liegt unter dem Blumentopf.
Wir haben uns selbst hereingelassen.
Ich habe angefangen, ein paar Erinnerungsstücke für George zu sammeln.
Dann blieb er plötzlich im Flur stehen.
„Das ist seltsam“, murmelte er.
„Was ist?“
Ich habe diesen Raum noch nie geöffnet gesehen.
Eine Tür war angelehnt.
Dahinter befand sich ein Heimbüro.
Designermöbel.
Walnussholzdielen, die sich vom Boden bis zur Decke erstrecken.
Ein riesiger Mahagoni-Schreibtisch.
An den Wänden hängen Originalkunstwerke.
Ich starrte fassungslos.
Wie kann sich jemand, der behauptet, seine Schulden nicht zurückzahlen zu können, ein solches Zimmer leisten?
Georges Kiefer verkrampfte sich.
Ohne ein Wort zu sagen, ging er hinein.
Die meisten Schubladen enthalten gewöhnliche Dokumente.
Rechnungen.
Versicherungsdokumente.
Kontoauszüge.
Dann fanden wir einen schwarzen Ordner.
Auf dem Umschlag war mit einem Filzstift ein Wort geschrieben.
George.
Ich sah meinen Mann an.
‘Sollen wir das tun?’
Er gab keine Antwort.
Er hat es gerade geöffnet.
‘Was?’, flüsterte ich.
George sagte nichts.
Ich stand neben ihm.
Ganz oben auf der ersten Seite stand ein Datum, das elf Jahre zuvor lag.
Sein Gesicht wurde kreidebleich.
Dann blätterte er um.
Es handelte sich weder um einen Kontoauszug noch um einen Rechtsvertrag.
Es war ein handgeschriebener Brief.
Ganz oben stand in sauberer Handschrift:
Für George. Wenn du das liest, dann ist es endlich an der Zeit, dass du die Wahrheit erfährst.
Ich sah ihn an.
Während er weitersprach, begannen seine Hände zu zittern.
„George, ich weiß, dass du dich wahrscheinlich zuerst über diesen Ordner ärgern wirst, bevor du ihn verstehst. Ich bitte dich nur, jede Seite zu lesen, bevor du über mich urteilst.“
Vor elf Jahren, als Nancy krank wurde, lieh ich ihr Geld, weil ich wirklich keine andere Wahl hatte. Jeder Dollar, den Sie uns geliehen haben, half bei der Bezahlung ihrer Behandlung.
„Ich habe versprochen, es zurückzuzahlen. Und das habe ich jedes Mal ernst gemeint.“
Hinter dem Brief lag eine Kopie des ersten Schecks, den George jemals an seinen Bruder ausgestellt hatte.
Der Betrag entsprach dem Anfangsvermerk in dem Notizbuch in unserer Schlafzimmerschublade.
Darüber hinaus gab es eine Spalte mit der Bezeichnung „Einlage in Investmentfonds“.
Der Betrag war wesentlich geringer.
Nur fünfundsiebzig Dollar.
Damals waren sie fünfzig.
Dann einhundertzwanzig.
Ich runzelte die Stirn.
“Was ist das?”
George blätterte immer weiter.
Hinter jedem Kredit verbargen sich Dutzende kleinerer Einlagen.
Manchmal zwanzig Dollar.
Manchmal sogar bis zu dreihundert.
Manchmal vergingen Monate ohne jeglichen Beitrag.
Die Einzahlungen wurden jedoch immer wieder wieder aufgenommen.
Alle Zahlungen wurden auf dasselbe langfristige Anlagekonto eingezahlt.
Nancy hatte überall Notizen in den Randbereichen gemacht.
Habe heute meinen alten Schmuck verkauft. Weitere 180 Dollar in der Kasse.
Wir haben unsere Jubiläumsreise abgesagt. George geht vor.
Steuerrückerstattung erhalten. Sofort investiert.
Endlich ein besserer Monat. Da können wir noch ein paar Extras hinzufügen.
Im achten Jahr gingen die Einzahlungen fast jeden Monat ein.
Tränen brannten in meinen Augen.
‘Sie haben nie aufgehört’, flüsterte ich.
George schüttelte den Kopf.
„Nee.“
Er las weiter.
Das Konto war elf Jahre zuvor eröffnet worden.
Alle Beiträge erschienen dort.
Jede Dividende.
Jährliches Wachstum.
Ein aktuelles Wertgutachten war vorne angebracht.
Einer der Sätze am Ende war gelb markiert.
George runzelte die Stirn.
