Ein paar Stunden später saß ich im Publikum, die Quittung zusammengefaltet in meiner Tasche, als könnte sie jeden Moment verschwinden, wenn ich sie losließe. Reihen von Familien füllten den Saal. Kameras klickten. Programmhefte raschelten. Die Spannung war greifbar, eine Mischung aus Nervosität und Stolz.
Jane betrat die Bühne in ihrer Robe und mit ihrer Absolventenmütze, und als ihr Name aufgerufen wurde, klatschte ich so heftig, dass mir die Hände wehtaten.
Anschließend stellte der Dekan den studentischen Redner vor.
Meine Tochter ging auf die Bühne, suchte mich und sagte: „Man spricht immer von Erfolg, als ob man ihn ganz allein erreichen könnte. Aber manche Träume werden von jemandem verwirklicht, der auf Schlaf, Komfort und Bequemlichkeit verzichtet, damit du weitermachen kannst. Meine Mutter hat das für mich getan. Dieses Diplom trägt meinen Namen, aber es gehört auch ihr.“
Manche Träume werden von jemandem getragen, der auf Schlaf verzichtet.
Die Leute im Raum standen wie angewurzelt. Ich konnte es nicht. Ich brach in Tränen aus.
Kurz darauf nahm Jane meinen Arm und flüsterte: „Tief durchatmen, Mama. Wir haben es geschafft.“
Und ausnahmsweise habe ich ihr geglaubt. Wirklich. Endlich. Das reichte.
