Das erste Anzeichen dafür, dass mit meinem Mann etwas nicht stimmte, zeigte sich bei einer Tasse Tee.
Es geschah an einem regnerischen Donnerstagabend in einem kleinen, gut besuchten Lokal in der Innenstadt, dem Maple Street Café. George und ich waren dort eingekehrt, nachdem sein vierteljährliches Firmenessen länger gedauert hatte. Er hasste es, in einfachen Lokalen zu essen, aber alle gehobenen Restaurants in der Nähe waren überfüllt.
Das Café duftete nach Zimt, Kaffee und Butterbrot. Warm. Freundlich. Ein Ort, an dem sich Fremde anlächelten.
Ich war sofort begeistert.
George tat es nicht.
„Es ist viel zu laut hier“, murmelte er, während er seine teure Krawatte zurechtzupfte. „Und der Service ist langsam.“
Ich seufzte leise und faltete meine Speisekarte zusammen. Nach acht Jahren Ehe hatte ich gelernt, dass George selbst Sonnenlicht bemängeln konnte, wenn es ihn auf die falsche Weise traf.
Dennoch versuchte ich, den Abend ruhig zu gestalten.
Dann kam sie an.
Unsere Kellnerin sah jung aus – vielleicht dreiundzwanzig oder vierundzwanzig – mit kastanienbraunem Haar, das zu einem lockeren Pferdeschwanz gebunden war, und müden blauen Augen. Auf ihrem Namensschild stand Evelyn. Ihre Schwangerschaft war unübersehbar. Vorsichtig bewegte sie sich zwischen den Tischen, balancierte die Tabletts mit beiden Händen und entschuldigte sich jedes Mal, wenn jemand ihr Platz machen musste.
Sie sah erschöpft aus.
