Ein paar Tage später rief mich die Regisseurin in ihr Büro.

„Elena“, sagte sie und lächelte übertrieben breit, „eine Familie möchte dich adoptieren. Das sind wunderbare Neuigkeiten.“

„Und Mia?“, fragte ich.

Ihr Lächeln verblasste einen Augenblick.
„Sie sind noch nicht bereit für zwei Kinder. Sie ist noch jung. Eine andere Familie wird sie aufnehmen. Ihr werdet euch eines Tages wiedersehen.“

„Ich gehe nicht“, sagte ich. „Nicht ohne sie.“

„Du hast keine Wahl“, erwiderte sie sanft. „Du musst mutig sein.“

Dieses Wort – mutig – bedeutete, zu tun, was einem gesagt wird.

An dem Tag, als sie mich mitnahmen, schlang Mia sich um meine Taille und schrie:
„Geh nicht, Lena! Bitte! Ich werde mich benehmen, versprochen!“

Ich hielt sie so fest, dass ein Mitarbeiter sie mir regelrecht aus den Armen lösen musste.

„Ich werde dich finden“, flüsterte ich immer wieder. „Versprochen.“

Sie rief immer noch meinen Namen, als sie mich ins Auto setzten.

Dieser Klang hat mich jahrzehntelang begleitet.

Meine Adoptivfamilie lebte in einem anderen Bundesstaat. Sie waren nicht grausam. Sie gaben mir Essen, Kleidung und ein eigenes Bett. Sie nannten mich glücklich.

Sie hassten es auch, über meine Vergangenheit zu sprechen.