Er sah mir in den Augen und ich spürte einen Knoten in meinem Magen.
Ich habe gebetet, dass es nicht das Blaue ist. Bitte, nicht das Blaue.
„Er ist weg, Mama“, flüsterte sie.
Der blaue Regenschirm war nie teuer. Er hatte einen Holzgriff, einen klebrigen silbernen Knopf und Darrens schräge Handschrift auf der Innenseite des Riemens, weil Eli als Kind ständig Dinge verlor.
Aber diesen Regenschirm, den hat er nie verloren.
Darren hatte es ihm zwei Monate vor seiner Krankheit gekauft, bevor er von uns ging. Von da an nahm Eli es überallhin mit.
„Was meinen Sie mit ‚weg‘?“, fragte ich.
Eli schluckte. „Tut mir leid, Mama. Ich habe es jemandem gegeben.“
„Hast du es verschenkt? Und was ist mit…?“
Er senkte das Kinn.
Einen kurzen Moment lang war ich nicht freundlich. Ich war nicht stolz. Ich war nur eine erschöpfte Witwe, die auf einen weiteren leeren Raum starrte, wo einst mein Mann gelebt hatte.
„Eli, das gehörte deinem Vater.“
“Ich weiß.”
„Warum hast du es dann verschenkt?“
„Da war eine Frau an der Bushaltestelle“, sagte er schnell. „Sie war schwanger, Mama. Hochschwanger. Sie weinte, ihr Mantel war durchnässt, und niemand half ihr.“
Ich konnte nicht anders, als ihn anzustarren.
„Du hast ihr also auch deine Jacke gegeben?“
Sie blickte auf ihr feuchtes Hemd hinunter. „Ihr war auch kalt. Und sie musste an sich und das Baby denken. Wenn ich krank werden würde, würdest du mir eine Suppe kochen und es wäre wieder gut.“
Ich legte die Finger an den Mund. Wie hätte ich noch wütend bleiben können?
„Eli…“
„Ich wollte ihn nicht verlieren“, sagte sie. „Ich schwöre es. Aber Papa hat immer gesagt, man solle nicht zögern, zu helfen.“
Diese Worte ließen jeden Anflug von Wut verfliegen.
Darren wiederholte sie ständig. Wenn das Auto eines Nachbarn nicht ansprang. Wenn jemand eine Einkaufstüte verschüttete. Selbst als wir schon spät dran waren.
„Carina, hilf jemandem in Not!“
Ich hielt Eli fest in meinen Armen.
„Dein Vater wäre stolz auf dich“, flüsterte ich.
Er blieb regungslos. „Bist du es?“
