Jenelle blinzelte. „Das wusste ich nicht.“
Damals habe ich ihr geglaubt.
Vom Bürgersteig ertönte eine vertraute Stimme. „Ich schulde dir eine Entschuldigung, Carina.“
Herr Collins stand in seiner Regenjacke am Briefkasten und drehte seine Mütze in den Händen.
Eli richtete sich auf. „Mr. Collins?“
Der ältere Mann blickte ihn freundlich an. „Guten Morgen, Junge.“
Ich hielt den Zettel hoch. „Hast du das alles hierher gelegt?“
„Ja, Ma’am. Zwei ehrenamtliche Helfer der Kirche und ich. Vor Tagesanbruch.“ Sie warf einen Blick auf die Regenschirme. „Ich habe niemandem Ihre Adresse gegeben. Ich habe sie mitgebracht, weil ich Eli nach Hause fahre.“
„Warum rufst du mich dann nicht an?“
Er schluckte. „Ich war gestern Abend kurz da, aber es war dunkel. Dann habe ich mich hinreißen lassen. Die Leute sagten immer wieder: ‚Der Junge hat ein Recht darauf, die Wahrheit zu erfahren.‘“
Dann sagte Eli: „Du hättest ja trotzdem klopfen können.“
Herr Collins nickte. „Sie haben Recht. Das hätte ich tun sollen.“
Schachtel Nummer 3 roch süßlich nach Zucker. Darin befand sich ein Geschenkgutschein der Eisdiele in der Nähe der Bibliothek.
„Für den Jungen, der die Freundlichkeit nicht vergessen hat. Ein Eis pro Monat. Mit Streuseln.“
Eli blinzelte. „Glaubst du, sie meinen einfach jede Eissorte?“
„Eli.“
„Ich frage…“
Widerwillig lachte ich.
In Schachtel Nummer 4 befand sich ein Gutschein für ein Schuhgeschäft.
„Für das Kind, das durchnässt nach Hause kam, damit es anderen nicht genauso ergeht. Wählt wasserdichte Turnschuhe.“
„Die roten mit den Blitzen?“, fragte Eli.
„Weißt du das schon?“
„Das weiß ich schon seit Monaten.“
Ich sah Herrn Collins an. „Wissen Sie viel über meinen Sohn?“
„Ich weiß, dass er sich jeden Nachmittag bei mir bedankt“, sagte sie. „Ich weiß, dass er die Kleinen zuerst ins Bett lässt. Letzten Winter, als ein anderes Kind seine Fäustlinge vergessen hatte, gab Eli ihm einen seiner Fäustlinge.“
Eli wurde rot. „Es war doch nur ein Handschuh.“
„Genau darum geht es“, sagte Herr Collins.
In Kiste Nummer 5 befand sich ein Skatepark-Pass.
Elis Lächeln verblasste langsam.
Ich legte ihm die Hand auf die Schulter. „Alles in Ordnung?“
„Papa hat gesagt, er würde mir das Schlittschuhlaufen beibringen.“
„Ich erinnere mich.“
„Ich will trotzdem noch hin“, sagte Eli. „Aber nicht die große Rampe.“
In Kiste Nummer 6 befanden sich vier Dollar und achtunddreißig Cent, die einem siebenjährigen Mädchen namens Maddie gehörten.
Eli starrte die Münzen an. „Mama, wir können sie nicht behalten.“
„Nein“, sagte ich. „Was sollen wir denn jetzt tun?“
Er blickte in Richtung der Haltestelle an der Route 47. „Wir teilen sie uns.“
Meine Augen folgten seinem Blick bis zur Bushaltestelle an der Ecke.
„Was meinen Sie?“, fragte ich.
Eli drehte Maddies Münzen in seinen Händen. „Wenn die Leute all diese Sachen mitgebracht haben, nur weil einer keinen Regenschirm hatte, sollten wir vielleicht dafür sorgen, dass der Nächste einen hat.“
Ich sah Jenelle an. „Diesmal schreibst du das Ende nicht selbst.“
„Nein“, sagte sie. „Ich will es nicht.“
Herr Collins räusperte sich. „Im Lagerhaus stehen ein paar alte Regale, die wir ausräumen könnten. Nichts Besonderes, aber stabil.“
„Die Schule hat ein Fundbüro für Regenschirme“, sagte Eli. „Und die Leute könnten dort Ponchos abgeben. Vielleicht sogar Busfahrkarten.“
„Wie würdest du es nennen?“, fragte ich.
Eli betrachtete die auf Schachtel Nummer 47 aufgemalte Zahl.
„Der Regenschutzständer der Route 47.“
